Crónicas de ...

No Portugal pardacento e tristonho feito quintal à medida do senhor de Santa Comba Dão, havia como se sabe, muitos pobres. Havia-os de espírito e não eram poucos à semelhança de hoje, e havia-os de bens materiais essenciais e básicos, tal como agora, tempo em que por ideologia se teima em os fazer nascer para expiação de pecados, e por suposta inevitabilidade de trilhos seguidos ao sabor de alguns que batendo e a toda a hora com a mão no peito, todavia não temem a Deus.

Em Portugal, vive-se um tempo de assombro. Dias de uma pessoa se benzer com a mão esquerda para afugentar o mafarrico, como se fazia na aldeia do meu nascimento, nos anos da minha criação, quando sucediam coisas de muito admirar e de pouco compreender.

Parece sina. O Museu do Douro está fadado para mesmo indo em frente, não se livrar de ter de andar a ultrapassar empecilhos e de contornar as pedras que lhe colocam no caminho. Alguém lhe deve ter deitado mau-olhado por achar que é demais para nós, uns tontos que teimam em dependurar o pote para cá do Marão, onde raramente mandamos mesmo que em tempos idos nos tenham convencido que a nossa voz conta e canta a nosso modo.

Na semana passada, na cidade da Régua, aconteceu uma daquelas coisas que devem acontecer. De Quinta a Domingo, escrevo a vinte e três de Setembro de dois mil e catorze, decorreu a Festa do Vinho, um evento organizado pelo Turismo do Porto e Norte de Portugal, em parceria com o Município Reguense.