Cumo buona parte de ls Stramuntanos, naci filho de campesinos i medrei nua aldé. Tube apuis que fazer-me al mundo, porque aquel, nun chegaba para todos: Bergáncia, Porto, Lisboua, Paris… i a la fin de 18 anhos, cunsegui bulber.
Tube muitas moradas, algues cun bastante culidade, mas nunca quije chamar “MIE CASA” a qualquiera ua deilhas! Nanhue fui aqueilha spéce de madre giradora, aquel sítio adonde todas las mimórias s’anobielhan, para que le podisse chamar “MIE CASA”. I nó, nun falo de l nial, porque quien cumo you passou muitas primaberas a zlindá-los, que muito subre eilhes daprendi, tamien apedurei, q’apuis de boláren, nunca más ls páixaros alhá tórnan.
Culas casas que tube pul mundo, daprendi que ten q’haber siempre outro lhado, i que hai que tené-lo siempre a la mano, porque somos nós mesmos ls çconhecidos que mos aguardamos al salir de las regubíuras de la bida, i que solo las puontes que custruimos mos oufértan lhiberdade.
Muitos me ténen perguntado para que sirbe la lhéngua, la cultura mirandesa, ou qualquiera outra mimória ou cultura pupular: puis ye para esso mesmo, para antendermos que la mimória solo mos deixa fazer casa adonde essa nuossa cultura mora. Assi nun sendo, fazer casa, ye cumo muntar tienda an deserto çconhecido, drumir culas costielhas nun xergon de peinha, un sítio adonde nunca seremos capazes de fazer rucecitar ls nuossos rostros queridos que la muorte yá mos lhebou, un lhugar adonde solo l siléncio será ressono de l tiempo.
Agora que tengo que quedar an “MIE CASA”, i que muitos nun puoden benir a “SUE CASA”, daprendi que la PÁSCOA, ye esso mesmo: ye Jasus que tamien quijo bulber a “SUE CASA” …
Aquanto asperamos pul tiempo d’Aleluia…
QUEDEMOS AN CASA
(português) MINHA CASA, OU A PÁSCOA!
Como boa parte dos Trasmontanos, nasci filho de camponeses e cresci numa aldeia. Tive depois que fazer-me ao mundo, porque aquele, não chegava para todos: Bragança, Porto, Lisboa, Paris… e ao fim de 18 anos, consegui voltar.
Tive muitas moradas, algumas com bastante qualidade, mas nunca quis chamar “MINHA CASA” a qualquer uma delas! Nenhuma foi aquela espécie de útero gerador, aquele sítio onde todas as memórias se conjugam, para que lhe pudesse chamar “MINHA CASA”. I não, não falo do ninho, porque quem como eu passou muitas primaveras a escrutiná-los, que muito sobre eles aprendi, também concluí, que depois de voarem, nunca mais os pássaros lá voltam.
Com as casas que tive pelo mundo, aprendi que tem de haver sempre outro lado, e que há que tê-lo sempre à mão, porque somos nós mesmos os desconhecidos que nos aguardamos ao sair das curvas da vida, e que só as pontes que construímos nos ofertam liberdade.
Muitos me têm perguntado para que serve a língua, a cultura mirandesa, ou qualquer outra memória ou cultura popular: pois é para isso mesmo, para entendermos que a memória apenas nos deixa fazer casa onde essa nossa cultura mora. Assim não sendo, fazer casa, é como montar tenda em deserto desconhecido, dormir com as costas num colchão de rocha, onde nunca seremos capazes de fazer ressuscitar os nossos rostos queridos que a morte já nos levou, um lugar onde apenas o silêncio será eco do tempo.
Agora que tenho que ficar em “MINHA CASA”, e que muitos não podem vir à “SUA CASA”, aprendi que a PÁSCOA é isso mesmo: é Jesus que também quis voltar à “SUA CASA” ...
